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Cráneo #103: Jesús De la Garza

06 Abr

FotoJesus2

Jesús de la Garza (Montemorelos, México, 1994) 

Ha publicado en diversas revistas tanto impresas como electrónicas (Órfico,’Stilo, Monolito, la Llave, Círculo de Poesía) y es miembro de la International Society of Assemblage and Collage Artists. Además, su poesía ha sido antologada en Palabras de emergencia. Poesía desde el asfalto (Ed. Regia Cartonera, 2013), Telescopio. Escritores mexicanos nacidos en los 90s (Ed. Alabastro, 2013), Los volátiles.  Poetas mexicanos nacidos entre 1980 y 1995  (Ed. Juanita Cartonera, 2014), y Se oyen voces en el pasillo (Resortera/UANL, 2014).


BARRA LIBRE

Un asiento de tela de vidrio,

donde permanece un hombre

sediento de terciopelo añejo

y una posadera más amplia.

Un asiento de piel de caballo amarillo,

donde se encuentra don José

y se hunde hasta el fondo

contemplando las aves negras.

Un asiento de saxofón que escupe hielo,                       Un asiento roto

dentro de los cristales raspados                                      por una combinación

que sangran Frank Sinatra.                                                         mortal

                                                                                              del ánimo

Un asiento de seis personas                                                         y

con cabeza desprendible.                                                    del delirio.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

SUEÑO CON CLAVELES

tu inexplicable pasión

por las estatuas mudas

tu entendimiento fallido

de la lógica matemática

tu constante flagelo

sobre lo verdaderamente inútil

tu cicatriz sellada

con el humo del carbón

tu distanciamiento forzado

por el conflicto de las nubes

tu máscara de alquitrán

para aparentar fortaleza

tu venda en los ojos

mojadas con líquido del Cielo

tus ojos apabullados

por el amor puesto a secar

tu cuello perdido

en la guillotina de las olas

tu transformación dolorosa

a un río sedentario

tu llanto quebrado

por la aurora que no vendrá

tu congelamiento irremediable

hacia un fingido pragmatismo

tu cerebro de niño

contaminado por la penitencia

tu sueño austero

con nosotros vueltos claveles

 

 

 

 

ELEGÍA DE ENERO

a Marco Fonz y su poetada vida.

VEINTITANTOS DE ENERO:

Viña del Mar, Chile:

remembranza:

los versos solitarios / salen a quemarse la lengua.

Te creo cuando me dices

que el sol apagó tu nombre.

Los marcos de las fotografías / cuelgan de las paredes.

(premonición) (precio) (promoción)

Que al final [22] ni me gustaba tanto este papel viejo.

Que al final [23, era 23] estoy vestido de blanco.

Si el desierto está cantando

es por las nuevas arenas de tus huesos,

cuando tus huesos no son más que piedra de humo.

Ahora que sabes, dinos:

¿cuántos dientes tiene la muerte?

 

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