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Cráneo#116: Juan Manuel Corbera

03 Jun

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Juan Manuel Corbera (Lima, Perú, 1993)

Narrador y poeta. Concebido, nacido y criado entre la sinérgica unión de la metrópoli y las playas limeñas. Hace unos años vive y sobrevive en Buenos Aires. Estudia la carrera de Letras en la UBA. Publica y edita colectivamente con la revista ESTA! de la facultad de Filosofía y Letras. Desempeña el puesto de Jefe de redacción del blog Escrituras Indie. Publicó la plaqueta El exiliado (Merodeo Ediciones, 2015) de poesía narrativa con colaboración fotográfica. Recita en vivo. Primer ganador del Slam 480 en el CC. El Umbral.



Momento humano

             Cuerpos, llagados, en fricción, en peligro. Ardor, sinuoso, reptando, trepidante, dentro, encerrándolo. Jadeos, estremecimientos; silencios, inquietos, partiéndose, estallando: incontenibles. Palpitaciones, convulsas, palpables, exteriores. Mareo. Expansión. Poder. Existiendo, creciendo, grave. Escapando, de la carne, pesado, gigante, cósmico. Sudando, atemporal, creyendo ver, otra piel. Galopan, torrentes, ambiguos, a su centro, arrollándose, llenándolo, de sangre. Deseo. Violencia. Lo saben, es real. Otra piel, enloqueciendo, tímida, excedida, poseída, confundida, en el éxtasis. Dispone de él, mil veces más fuerte. Acalorando, una y otra vez, otro sexo, el poder se permite fugar. (…) Sin entenderlo, dos mortales yacen desnudos, exhaustos, satisfechos; siendo uno, devastado, y solo.

 

 

 

 

 

El encuentro

Yo soy el veneno,
el hacedor de bajezas
el sincero portador de destrozos.
Tú, el dolor, las lágrimas,
la convulsión, el trueno,
la hermosa opresora,
la muerte.

Yo, lo que quedó del mar,
lo que le faltó a la madrugada,
la puerta cerrada.
Tú, una calma que desespera,
un freno que hiere,
un desenfreno que violenta.

Los días, que la tempestad no arrasa,
que la tormenta no silencia,
los días, que no nos limitan,
los días, que tanto nos separan.

Aquel antiguo brío que nos sostenía,
que se perdía, se esfumaba,
esa ausencia que nos espantaba,
esa falta que marcaba el paso,
que marchaba al sol,
que no nos dejaba cerrar los ojos,
que con ritmo nos recordaba
su propio orden,
su autoridad implacable.

No sé si era una cárcel
nunca he estado en una.
¿Tú me dirás si así se siente
estar tan encerrado y solo?
¿O callaré la infame pregunta,
y permitiré
que el encuentro la responda?

 

 

 

 

 

El informe del maquinista

 

Se enciende la máquina,
la que me hace apretar los dientes,
sudar angustia por cada uno de mis poros,
temblar de frío insomne.

Se enciende la máquina,
me ataca con exigencias imposibles,
reproches en palabras desmedidas,
silogismos que no aceptan debate,
bandadas de miradas y mentiras
que buscan agotarme, asolarme.

Se enciende la máquina,
significa que algo por dentro quiere estallar,
(ya mismo)
que el sistema entero no puede contener más dolor
así que lo fuga en mí.

Se enciende la máquina,
la conozco muy bien,
el procedimiento es evitar la combustión
bajar la temperatura con paciencia
y muchos años de cariño.

Se enciende la máquina,
a veces no sé cómo controlarla,
y me he equivocado al tocar sus motores,
tengo heridas que lo demuestran
pero no me gusta que otros las vean.

Se enciende la máquina,
está enloquecida, desaforada,
alerta negra, protocolo de emergencia,
apagar todas las luces e irse.

Se enciende la máquina,
pareciera que no entendí bien su funcionamiento
o que este puesto es demasiado peligroso,
pues de nuevo estoy aquí
evitando que todo explote.

Se enciende la máquina
y reflexiono sobre mi lugar en su sistema,
cuántas cosas dependen de mi labor
y cuánto dependo yo del sistema.

Se enciende la máquina,
no la culpo,
no siempre se enciende por placer
y sé que si pudiera,
preferiría no encenderse.

Se enciende la máquina,
nunca le podré decir que se detenga,
es un reflejo íntimo de su naturaleza;
y además, no sé si quiero que lo haga,
detenerse, dejar de necesitarme.

Se enciende la máquina,
se enciende la máquina,
otra
vez.

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