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Cráneo #131: Andrea Rojas Vásquez

05 Ago

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Andrea Rojas Vásquez (Loja, Ecuador, 1993)

Escribe para ordenar lo que está desordenado adentro. No estudia ninguna carrera a fin a la literatura. Ha realizado publicaciones en Revista impresaLetra Fuego.Revista digital Bitácora de Vuelos, Revista digital El Humo y en el Blog Los giles no van al cielo. Realiza colaboraciones con Amazon, revista digital e impresa. Mantiene un blog personal. Forma parte de Revista Digital Lapsos.

Le gusta peinar mangos a chupetazos.



1.-All Toys

-Alltoys-

De cuando te vuelves un pendejo

imitando a los viejos.

 

Y vino el polvito blanco,

ycosquilleó tu cuerpo.

Abrazaste tu libro.

Yo fui un koala gris y abracé tu oscura melena de león.

Te leí un relato y dije: ya no escribo poemas

Las cucharas son pequeños hombres de plata sin brazos;

todavía como con las manos

porque no puedo comer en cabezas huecas.

Estás cosechando diabetes, dijiste

-Y tú, cosechando hierba.

Abrazaste tu libro

Ellos abrazaron tu nombre.

 Y tus nuevas “aspiraciones”

hicieron de tu nariz  un lugar más grande

que tu cabeza.

<<Estoy listo para el destroy

con todos los juguetes>>dijiste.

 

Pero nada hay más perverso que la inocencia.

 

 

 

Eras un niño

y te volviste un pendejo imitando a los viejos

Si un escritor fumaba,tú fumabas

Si un escritor bebía,tú bebías.

Eras un hilo ensartando

de aquí allá

-Extraño en tu propia tierra-

con un nudo de hambre.

Cuando dijeron que habías vuelto

quise abrazarte ati, no al libro ni al nombre

en lugar de eso me abracé a mí misma,

la lluvia caía con las luces apagas en un baño

 

<<Espero que tu vida sea luminosa>>

dije

Entoncesfui a  comprarte

flores.


Florecillas sangrantes

Pero

cuando

has huido,

cuando

han introducido

tu cabeza de nena buena

en el retrete

y tus respiraciones

son florecillas sangrantes

alrededor de tus orejas.

Cuando

te han quitado las bragas

diciéndote:

polvo eres y un buen polvo te dejarás  echar.

Cuando

no hay dios más real

que la lata de arvejas  que robaste

a la cual has decidido no soltar,

(porque te han abandonado y no quieres abandonar)

Cuando

No hay lenguaje

en que ocultarse.

Cuando estás gritando

pero dicen:

he aquí el poema,

abrámosle las piernas

al poema

porque

decirle puta es “belleza”

porque más-turbarse

es leche tibia para el oreo de la irrealidad.

-Ya no quiero escribir más-


No me digas “feminazi”  :´(

No me digas:

“feminazi”

Pero

no pude reir

cuando

leí el “poema” en donde

me llamabas prostituta mal follada.

Y tampoco pude reir

cuando escuché:

<<eres un hueco más>>

-No puedo amarte.-

No pude reir

cuando

preferiste

llamarme por mi nombre

para no etiquetarnos

para no caer en convencionalismos

“para ser libres”

Tampoco pude reir

cuando

tenía once años

y jugaba a ser la amante de un ebrio

que se excitaba con los videos de Barney

y cuya única predilección

era hacer en mi cuerpo

el onanista acto del no-amor

que me proclamara:

“mujer fatal”

No

puedo

reir.

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