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Cráneo #132: Román Villalobos

17 Ago

villa



 

Román Villalobos (Lagos de Moreno, México, 1991)

Licenciado en Humanidades con orientación en Letras por la Universidad de Guadalajara. Autor del libro de poesíaPequeña ciudad eléctrica (Ed. Montea, 2016), co-autor del poemario Pieza de paso(CULagos ed., 2015). Antologado en Un canto me demanda: memoria de poesía laguense (Ed. Papalotzi, 2011). Publicado en La Rabia del Axolotl, Enter Magazine, Tenían veinte años y estaban locos, New Spleen, La Cigarra, entre otros. Actualmente colabora como columnista en el proyecto virtual Hýbris y trabaja como productor en Radio Universidad de Guadalajara.



El psiquiatra no tiene consultorio propio

 

Te ves menos normal que lo normal.

La recepcionista tenía un temor a las oraciones distantes.

Vi a su hijo recorrer caras mías

tiradas en la sala.

Morder la planta venenosa,

un seno oculto en un pajar detrás del cenicero.

 

¿Y si tuvieras que decir un porcentaje?

Setenta y cinco por ciento. Y luego

el psiquiatra dijo que en la costa… [aquí algo sobre el calor].

Mi lengua había probado un seno

de leche bonita,

y veía niños que no eran mis hijos

con los ojos cerrados.

 

Cuando me marché no dije adiós a nadie.

En la TV una mujer miraba a la recepcionista

como ella en su reflejo

de puente, de río de piedras.

La pereza de pensar,

la hiedra en la puerta que me toca.

 

 

 

 

La casa, la aventura de la casa

 

dando algunas vueltas por el jardín ~

mi padre

se lleva a la casa dos plantas para cuando la tarde nos da por toda la cara ~

y mi madre habla en voz alta en muros vecinos ~

y mi madre no sabe las intenciones de mi padre

lejos con mis doce años ~

con el camino a cuestas ~

con el arroyo lejos de agua limpia ~

mi rostro

la quimera que echa un vistazo y me ve y huye y se hunde.

 

 

 

 

 

Previsiones para el sueño

 

17/03 noche de pensar en el futuro,

siempre un clavado en las albercas vacías;

las apuestas: voy a soñar con un gimnasio

y su clase de zumba resguardada por cobijas de elefantes

y tigres y leones; voy a soñar con mensajes de voz

desde una reunión por la literatura,

y no va a llegar ninguna de las palabras del fondo

a mi oído estrellado en las albercas vacías;

cuando despierte, habré soñado con aguas transparentes

a través de las raíces de un roble donde cuelga,

lejos de sí, un vestido de líneas paralelas

con el logo de una empresa de telefonía

a donde no serviría de nada llevar nuestros currículums.

 

 

 

 

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