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Cráneo #145: Víctor Quezada

28 Sep

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Víctor Quezada (Antofagasta, Chile, 1983)

Ha publicado los libros de poesía: Veinte (2004), Muerte en Niza (2010) y Yoko (Libros del Perro Negro, 2013), además del relato bulto (Libros del Perro Negro, 2016), el libro de ensayos Contra el origen (Marginalia Editores, 2016) y el conjunto de narraciones Compost (2013 -), disponible en www.compostlibro.org.



 

UNA SOMBRA PUEDE MUCHO MÁS QUE UN HOMBRE

Me detuve sobre las blancas arenas. Tengo que lavarme la cara y las manos para quitar el sudor que cierra mis ojos, la cabeza y los pies hasta los talones. Tengo un cansancio tan
grande, un miedo tan grande, quiero tanto dormir.

Los hombres de la carretera me ofrecieron mujeres a cambio del ardor en mi pecho.
Trataron de seducirme con sus drogas recreativas y sus juegos, pero nada sabían del
movimiento de los astros, no conocieron el interior de mi corazón. Todos fueron una amenaza para mí.

Solo, fui más allá de los rieles donde la sombra comienza, froté mi rostro y las manos en estas blancas arenas.

 

 

 

 

 

 

 

YO QUERÍA UN POEMA QUE COMENZARA CON CIERTO PASAJE DEL QUIJOTE

Y el poema comienza con la sobrina, cuando esta le espeta a Alonso Quijano, Quijada o Quesada: apostaré que si fuera albañil construiría una casa como una jaula.

El poema transitaría por la identidad entre casa y cárcel: con el Quijote en la jaula escoltado por el canónigo, como Pound, pero ya basta de Pound, la usura o la insidia.

O con Yorick burlándose de su propio cautiverio en la Bastilla: pues este no es más que el nombre con el que se designa una torre, y una torre es una casa de la que no se puede salir, así de simple.

El poema rondaría aquella reclusión, se esforzaría en manifestar que el viaje demora, regodeado en describir la trayectoria del sol: signo del tiempo y la contienda, la odiosidad de la luz, el absurdo de la existencia.

Por ahora, el poema se abre con la imagen de una casa cercada, de una casa a la que es 41 tan difícil entrar como salir, y se estanca allí, en la vana descripción de la pieza en la que alguien escribe, mientras contempla el calzado vacante.

 
 

***Textos tomados de Yoko (Libros del Perro Negro, 2013)

 

 

 

 

 

 

 

Martín Adán, en sus últimos poemas, escribe la palabra pene. La leo y lo imagino anciano escribiendo la palabra pene y me parece extraño que escriba pene en vez de pito, pincho o pinga, pija o pico. Lo imagino escribiendo pene, así como con una nostalgia esencial a los hombres, recordando un pasado aristocrático inventado por la crítica y el periodismo, un pasado de locura inventado por la crítica y el periodismo, un presente de amor a los hombres jóvenes. Thays, el narrador peruano, cuenta esos rumores que dicen haberlo encontrado en los acantilados de Barranco, sentado en las plazas de Miraflores frente al Pacífico, admirando el trasero de los adolescentes, 44 bulto halagándolos o rogándoles atención. Thays alega que esos rumores son invenciones de la crítica y el periodismo, lo defiende como un caballero el honor de su doncella. Yo imagino a Martín Adán escribiendo la palabra pene mientras mira a los bellos zambos jugando fútbol en un acantilado de Barranco, imagino a Martín Adán amando a un hombre joven y escribiendo la palabra pene mientras recuerda su pasado aristocrático, su pasado de locura y me parece hermoso que ame a un hombre joven y haya amado a algunas mujeres. Yo imagino a Martín Adán escribiendo la palabra pene como una forma de suplir su ausencia.

 
 

***Texto tomado de bulto (Libros del Perro Negro, 2016)

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Publicado por en septiembre 28, 2016 en Chile, Cráneos, Poetas de los 80's

 

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