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Cráneo #149: Andrea Julieta Arella

10 Oct

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Andrea Julieta Arella (Caracas, Venezuela, 1990).

Poeta, narradora, ensayista. Reside en la ciudad de Mérida. Es tesista en la escuela Letras Mención Historia del Arte (ULA). Ha publicados tres cuentos, titulados Cadena Perpetua, El Pegaso de Laura, Mondadientes. También ha participado en innumerables recitales y festivales de poesía en la ciudad de Mérida, Coro, Maracaibo y Caracas. Ha publicado poemas en algunas revistas locales y especialmente en las redes sociales. Su poesía tiene un tinte social pero sin dejar de ser muy íntima, con un tono a veces afilado, otras veces piadoso y en ocasiones erótico. Tiene dos poemarios inéditos titulados La Erubescencia Galatéica y Orejas Marsupiales.



 

AUNQUE NOS DEN DURO

Nos han dado duro nos acercamos al fondo porque ya no hay fondos. Nos vaciaron la nevera hasta que la vendimos. Nos han dado duro con la dignidad no se juega. El hambre no juega. El niño con hambre no juega carritos. Ya no pienso en hijos ni futuro el día a día se alza pero amanece cansado. Nos siguen metiendo el dedo en la llaga solo que ya no hay llaga solo hueso un hueso flaco que raspan y machacan con el mismo discurso trancado. Aunque nos den duro aunque todo alrededor sea un absurdo aunque ya los discursos valgan madre y el mundo entero esté en la mierda. Elevemos la ternura cómo una bandera. Para sobrevivir es necesario que el asombro niño nunca muera. Y las ganas de crear se abran  como alas porque aunque nos den duro es necesario volar. Y volamos.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

DADANIEL

 

Palabras, perras sedientes, los héroes odian las palabras

                                                                 

                                                        Julio Cortázar, Los Reyes

 

No me dejes sola con la poesía

Sé que el suicidio es un acto honesto
El suicida es el verdadero anarquista
El suicida reclama todas las ausencias con su propia ausencia
El suicida
El valiente
El Héroe
El que toda palabra le estorba
El crudo
El de tempestades latentes
El de la tormenta nerviosa
El que no necesita un lugarcito en el cielo
El que tiene por firma la tristeza
El que recuerda la espalda, la ida, la espada.

Pedacito de mí todavía                                            No

que la cuerda está floja
que los mangos están dulces
que se viene Violeta a reventar nuestro mundo
en fractales
Que se viene

No se vaya
Sólo lléveme con Usted
La lejanía es la amada
y los poetas comprometidos de este país valen madre

No puedes partir con el corazón a cuestas
Con la miseria en las manos y en la voz
Con la niñez en el pensamiento
No puedes.
No me dejes sola sin la poesía
Soy Cobarde.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

A SACHA

 

Desde que nos vimos
en el surco de la izquierda
Sabiéndonos hermosas
y fracasadas
Supimos que siempre fuimos amigas
Que yaceríamos en la ciudad de la tristeza y la putería
Que nos tenderíamos en largas borracheras de Chuchuguaza
Con todos los borrachitos de las esquinas
Con todas las canciones ya olvidadas
Con todos los yacimientos
Con Todos
Siempre hemos buscado lo auténtico y nos perdimos
Ahora que todos los días nos revientan de canciones
Ahora que la soledad del poema es una nevada
Y la cara del indio me mira atravesado.
Estos viejos que viven bajo el cielo nublado del mundo
bajo el culo del mundo                     Tienen más que enseñarnos
que esos poetas mariconcitos de la facultad
Que sólo leen poesía chilena basura de blogs comemierdas homosexuales
La poesía no es homosexual es homosensual, Jesús.
Aprende, cerraré mi facebook para olvidarte.
Me iré a la azulita como una campesina a escribir décimas para los pájaros
Ellos nos enseñan mucho más, los borrachitos, no los pájaros.
Nos enseñan más, que los profesores esnob que sólo leen a Deleuze para justificar el café
entre otros profesores que no han leído Deleuze pero ponen cara de que sí
Aún nos quedan pasar las materias, Sacha, nos quedamos en Prehistoria
con un porro del tamaño de Pool-lock-telescopio para ver el guevo de Urano
bajando desde Andrómeda como un Talibán Suicida
como un cohete donde viaja  Obama ese chorro de mierda metafísica
de franjas sangre y luz de cadáveres mecánicos.
Estos borrachitos dicen la verdad, sonríen desde adentro,
y cantan con la música que viene parida desde las estrellas.
Nos han dado duro, Sacha
nos han claveteado el corazón como a una tabla
(Nuestro culo de Tabla vale, Sacha, la poesía no son sólo teticas)
Ya es hora de que te olvides de ese carajito de mierda
Ya es hora que dejemos de ser tan poetas, tan tiernas, tan pendejas
Hay que volvernos más ratas, más violentas, más conspiradoras,
menos borrachas
Más.
La curda  está cara y los condones son pavosos, Sacha.
No dejes de escribir
Para que las Heridas vuelen sean libélulas partos del aire.
Para que el amor no duela tanto.
Para que Mérida no nos pudra las manos
Para que los más tristes dejen de ser poetas y los poetas Sean
Para qué sirvan a este país que los necesita.
Recuerdo que vi luces en tus ojos Sacha
Mariposas en tus ojos
Arcoíris en tus ojos
Sanpakuca te samparon esa yuca onírica
y ahora sembramos sueños en las uñas
para desgarrarle  la cara de los poetas, de los mal polvo
“Polvo eres  Jesús y mal polvo te convertirás”
Enloquece mi retina
haz que desde el amarillo pueda mirar hacia tus adentros.
Hemos estallado en arrebatos
Hemos dejado gobernar sin la cabeza el corazón
Seguimos creyendo que el amor existe sobre las ruinas
Que es algo parecido a los ojitos trujillanos de César
A la nobleza del flaco
A la alegría rabiosa de Daniel
Al sexo ermita de Eduardo
A la música de Diego o a la ternura Prehistórica de Talibán
No perderemos nunca la capacidad para el asombro
Te doy las gracias, Sacha, como quien agradece la libertad.

 

 

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Publicado por en octubre 10, 2016 en Cráneos, Poetas de los 90's

 

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