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Cráneo #161: María Paz Valdebenito

06 Dic

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María Paz Valdebenito (Santiago de Chile, Chile, 1987)

Escritora e investigadora independiente de asuntos socioeconómicos latinoamericanos. Ha sido publicada en diversas antologías poéticas (Chile, España, EE.UU, Ecuador) y ha obtenido algunos reconocimientos de carácter nacional e internacional, entre ellos, Premio Juegos Literarios Gabriela Mistral, género poesía (2007), Primer Lugar Concurso de Cuentos Breves, Universidad Tecnológica Metropolitana (2007), Premio IX Certamen de Creación Literaria Juvenil Poeta García Gutiérrez, España (2015), Primer Lugar 25° Concurso Literario Escritores para Chile 2016.



Las viejas casas no son eternas.

                         C . Kavafis

¿LIBROS Y POEMAS TUS HIJOS COMERÁN?

Hace tiempo

esta casa dejó de ser mi hogar.

Mi único rincón en ella es el silencio.

 

Quisiera salir a las calles

sin temerle a la noche,

hacer de la sombra de un árbol

mi residencia permanente.

 

Pero cobarde soy,

un laberinto abandonado en el desierto,

alguien que se resiste a la adultez,

tal como un perro se resiste

a salir al patio cuando sus amos lo echan.

 

La eterna cesante

que siempre regresa a casa

con las manos sucias, pero vacías.

 

Vacía también a veces la mirada

en esta mudanza perdurable que es la vida,

en la que asumo mi material mediocridad.

 

Pues, sí, mediocre soy,

me conformo con poco,

no me entusiasma la abundancia

ni seguir el mandato de una ley

que no es más que un canto

sin nadie que lo cante.

 

Ladrona de misterios

que hunde estrellas en el agua,

una ola arrancada de altamar,

la muerta de hambre

que escribe poemas sobre la mesa para alimentar su fe.

 

“¿Eso acaso le darás de comer a tus hijos cuando seas madre,

   fe e inútiles misterios que no son más que otro invento tuyo?”

“¿Libros y poemas tus hijos comerán?”

 “¡Mejor levántate de tus pensamientos y trabaja!”

 “¿Qué harás,

   perdida hija,

   cuando yo y tu padre ya no estemos?”

El fuego se apaga

 

y una vez más

 

no hay árbol cerca que me pueda dar leña.

 

Después de esas ingratas preguntas

miro a mi madre

como un mendigo

que en vez de pedir dinero

pide un abrazo y comprensión.

 

Lentamente

el fuego de mis sueños se apaga.

 

 

 

SOY UNA CIUDAD SIN PUERTAS

 

Desalojada me siento

de todo orden material.

De pregunta en pregunta,

intentando esquivar el castigo

que encarna mi destiempo.

 

Mantengo, sin embargo,

la esperanza en ciertas cosas

que me permiten esquivar

el gran disparo de la noche.

 

Cansada estoy

de esta irreductible incapacidad

de estar a la altura de lo simple,

cansada de sólo identificarme

con sucesos ajenos a este mundo.

 

Salgo a comprar el pan,

miro las casas aledañas y advierto

que de todos los vecinos de mi edad

sólo yo aún vivo con mis padres.

 

Vuelvo,

pongo la tetera del silencio y me siento a la mesa,

miro la panera que yace a su centro,

veo a mis antiguos sueños

arrinconados detrás de sucias servilletas.

 

Con nostalgia

mis dedos mojo con la bolsa del té

y escribo en medio

de un individual carcomido por los años

unos versos de Massís:

 

Soy una ciudad sin puertas,

un animal que aúlla

envuelto en su gabardina de terror.

 

 

 

 

 

NUEVE DE BASTOS

 

Anoche escuché ruidos,

me dirigí a la cocina

y me encontré con un mago.

Estaba sentado a la mesa,

bebía una taza de leche.

Me senté junto a él.

Un nueve de bastos me entregó,

carta que guardé toda la noche

debajo de mi almohada.

Le ofrecí azúcar,

dijo que no.

Le ofrecí pan,

dijo que no,

pero sí me aceptó otra taza de leche

y que le hablara de la muerte

hasta llegar la mañana.

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Publicado por en diciembre 6, 2016 en Chile, Cráneos, Poetas de los 80's

 

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