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Cráneo #10: Diego Rojas Arias

diego rojas

Diego Rojas Arias (Pasaje, Ecuador, 1986).

Co-autor de AMOR ESCUPIDO, libro antológico de poemas de no amor y cuentos sin finales felices publicado en Manta el año 2013 junto a los escritores Yuliana Marcillo, Ernesto Intriago, Diana Zavala, Alexis Cuzme y Juan Secaira . Ha sido invitado a varios encuentros literarios en diferentes rincones del país, pero se dedica más a beber que a leer sus poemas cuando asiste, intenta hacer de la escritura su profesión para así llenar su  vacío de estudios universitarios y lleva algún tiempo esperando que le publiquen su segundo vomito.

SAN VALENTÍN

 “¿…que quieres decir con la palabra “Puta”?

Discúlpame pero estoy aquí para aprender.”

MARQUÉS DE SADE en LA FILOSOFÍA DEL TOCADOR

La soledad  puede ser cualquier cuerpo infiel

que te encuentras en facebook

instagram twitter

badoo

enviando CUPIDO al 7040

puede ser cualquier video de Youporn

cualquier verso forzado

en un momento de desesperación

algún sábado por la noche

en el que te has quedado en casa

escribiendo cartas lloriqueantes

mientras ella folla con otro

porque cuando ataca el olvido

y la luna se vuelve una asaltante de sueños

una arranchadora de sentidos

una sacapintas de amores

y hay sobre la mesa

demasiado de nada

y un ramo de mentiras

y una copa de sombras

una caja de condones sin abrir

marca: TU AUSENCIA

y de marzo se muere febrero

y de invierno se muere el verano

y de hambre se muere el pan

y de pasados se muere el presente

¿te imaginas el infierno

detrás de este poema?

TETOSTERONITIS HEMORRAGICA AGUDA

“El Fantasma De Mi verga eyacula su venganza”

FERNANDO ESCOBAR PAEZ en MEIN KAMPF

los poemas son cárceles de tinta

y yo con sangre he anotado esta verdad,

mi verdad,

mientras escribo esto con el Diablo entre las manos,

aprendí que la música

no comparte con nadie su agonía,

que no quieran joderme

los que piensen todo lo contrario,

tampoco es que yo vivo

porque el verso es gratis,

he llenado de tropiezos mi camino,

sufrí el más cruel de los abandonos,

pero en las buenas y en las malas

lo real siempre atado a lo vivido,

gasté hasta el último centavo de mi juventud

en tantas drogas invisibles,

licores baratos,

malas compañías,

mi alcancía llena de desilusiones,

masturbé cadáveres

en noches extraviadas,

he leído mucho

y he vivido poco

pero no soy un genio

(los genios son putas

cuyo chulo es el vicio)

hice de las mías

ya robé, traicioné, mentí,

declaré mi transtextualidad,

viví a costillas de mis amigos,

me acosté con sus mujeres,

alimente a los dioses con mi esperma

¿algo más?

mi talento ha sido todo el odio provocado,

mas hoy con toda la mierda que me lanzan

me he dedicado a abonar mis flores

y aquí estoy,

no le corro a nadie

los poemas son cementerios de papel

y yo lo peor que le ha pasado a la poesía.

LAS CHICAS MODERNAS NO SALEN CON POETAS

otro trago del alcohol guardado

de la parranda de ayer

y el ardor de la quemadura del cigarrillo

que me apague en el alma

(me han cortado la inspiración

por falta de pago, entiendan)

es domingo por la tarde

y no pasa nada

nunca sucede nada,

afuera llueve aburrimiento

y yo no estoy de humor

para porno de setentonas

que han dejado en mi laptop,

yo no estoy de buenas

para escuchar los reclamos

que lanza mi silencio,

hilvano:

debí ser abogado como quería mamá,

debí ser el futbolista exitoso que quería papá

que por algo me bautizó Diego Armando

para forrarme de billete

y así tener la casa, el carro

la mujer y el hijo

que tanto me reclaman,

28 años y un completo desperdicio,

desempleado vicioso,

apenas unos cuantos dólares

por dictar un taller de literatura

los martes por la noche

fingiendo interés por un arte

que me importa una verdadera mierda,

no pasa nada,

nunca ocurre nada,

mi amigos solteros pasean con sus novias,

van al cine y luego a los moteles

o lo hacen en sus departamentos

o en sus automóviles,

mis amigas casadas

me confían sus infidelidades

porque la culpa les pesa

pero ya yendo directo al grano

las chicas modernas no salen con poetas,

ellas prefieren feos con plata

antes que poetas aburridos

con un montón de poemas guapos,

las muchachas de hoy

prefieren  orinarse en los parnasos

y secarse con tus páginas de amor

pero nada más,

no pasa nada,

nunca sucederá nada,

bostezo,

el único arco iris que conozco

son estas pastillitas de colores

que consumo con el alcohol de ayer.

 
 

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